Entre lineas.

¿Que hay entre dos tetas?

Un vacio inexistente, un torso obviado, una tierra de nadie. Entre dos tetas no hay.

A lo largo de la historia se han ido dando casos extremos de burla de masas en los que una figura publica se hacia la extrema y polemica a la vez que se tornaba lider o antagonista de algun sector (normalmente grande) de despistados a los que se les reflejaban en los ojos los pezones de la victoria rapida, la super oferta del hipermercado.

Es de asombroso ridiculo el regalar tu manera de ver las cosas, dar la mano al anti duelo verbal y ver como con una total ceguera cogen un atajo hacia el camino equivocado.
¿A que aspira una persona al conversar?, ¿al intercambio de ideas? Para nada. A dia de hoy la mayoria somos reflejo de la telebasura. Pongase usted unas puñetas o una peluca renacentista si lo desea, que no dejara de ser un simple buitre esperando la carencia del otro sin aprender o escuchar contenido alguno, sin ser consciente del intercambio, un simple juego de palmadas, el susto detras de la esquina y a veces, como suelo ver mas a menudo que de vez en cuando: un trampeado hombre de las humanidades rectales.

Pues entonces, ¿Que hay entre dos tetas?. Un imposible pecho suave, magnifica llanura de una batalla dulce convertida casi siempre en vulgar locura transitoria hacia el cuadro de la desesperacion y el patetismo. Obstaculo de la lirica carnal.

Pajarito.

Un pequeño gorrion entra en la estacion de tren y busca algo para picar entre los recovecos de la basura. Entra discreto y caminando sobre la dos patitas, sin alzar el vuelo, como si supiera que no se puede ir por ahi corriendo, perdon, volando sin mas y atropellando a los transeuntes.

Acelera dos (aleteos) y sigue buscando, se aparta levemente, deja pasar a una señora con un carrito y harto de buscar, da un ligero salto y desaparece por donde no molesta a nadie.

Nadie puede quejarse de el. Nadie es el unico ser que aguanta su cara amarga: su compañero de piso.

Viaje sin retorno.

El  destino y lo trascendental nunca fueron para mi.

Para un hombre bien-desecho, un viaje sin retorno es el placer de no comprar el billete de vuelta junto con el de ida. Viajar con gente distinta, gastar poco dinero y vivir en varios sitios.

Antes o despues uno deja de ver proyecciones sobre si mismo en cualquier parte, cruzadas y demas leyendas sobre su propia cabeza, a veces desnuda, a veces no tanto. Van desapareciendo los similes hilos de las historias de los demas, se derriten y empastan hilo a suelo, dedo a dedo, brazo a brazo con los demas...y no queda mas que mirar por el agujerito del vinilo, un disco rallado de alla por el noventa y pocos...declive de la creatividad musical.

Recobrar.

Soy un seminario andante.

Sin atender a la tecnica, me agarro a lo dionisiaco y me dejo relatar.

Mientras el androide de recuerdos camina hacia atras, el mundo se hace grande, crece y empieza a fumar.

Mi ganas se hacen pequeñas, mis arrugas mas profundas, los años pasan.

Los ves pasar desde arriba y rechazas bajar y manchar al pasar las cosas que no merecen un contacto, si quiera casual, si acaso normal con cualquier cosa suma de todo lo que te ha formado y te ha hecho ser lo que eres.

Prefieres contemplar los conceptos, contemplarte a ti y dedicarte a planear no planear nada. Que incorreccion.

Todos los veranos volvera a anochecer mas tarde, las sombras invadiran de dia los huecos pequeños y las grandes espaldas de los grandes cuerpos materiales, por la noche, la sombra sera el refugio de la comodidad.

Pero como siempre: habra un roto, un atajo, una falla.

A la hora de sudar, las arrugas no son apenas una exageracion del reflejo de una paranoia auto-moralista.

A la hora de cansarse, prefiero cansarme pensando.